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L'état des choses
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- Nombre de pages112
- PrésentationBroché
- FormatGrand Format
- Poids0.354 kg
- Dimensions17,3 cm × 27,0 cm × 1,2 cm
- ISBN978-2-84314-117-1
- EAN9782843141171
- Date de parution04/04/2025
- ÉditeurLoco
Résumé
Tu ne vois pas dans quel état je suis ? Un enfant naît. Et vingt ans après elle recoud un bouton de ta veste. Assise en tailleur sur le sofa du salon. Tu regardes la plante de ses pieds. Tu cuis tes légumes à la brume d'automne. Radis choux-fleurs courges hottentotes. Tu caresses l'eau du bout des doigts comme la peau ridée d'un pachyderme. Quand tu vas te coucher la lune brille au-dessus du lavabo.
Tu ne veux pas choisir. Tu aimes autant la couverture des nuages que la géométrie du vivant. Tu dis que tu cherches une morphologie des phénomènes. Une biographie des éléments. La chaux la craie les gaz inertes. Le charbon de bois. Tu refais les solides de Platon mais en polystyrène. Tu remplaces la pierre volcanique par de la mousse polyuréthane. Tu installes une rampe d'escalier au milieu d'un éboulement.
Progressivement tu descends. Tu collectionnes les crènes en chocolat. Les équerres en goudron. Les tuyaux de style dorique. Mon oeil mon être. Combien d'angles de vue ? Chez toi tu multiplies les causes d'incendie. Leas feux les flammes les aérosols. Ca tremble dans les termitières. Jusqu'à l'arrivée de l'escadron. Pendant le grand lavage de printemps tu as fabriqué un petit Pollock en mousse. Avec la fatigue tu confonds carton trempé et acier détrempé.
Tu alignes les cendres. Tu élèves la poussière. Et des fois l'espoir explose comme un pétard sans qu'on sache pourquoi. Une étincelle un éclat jaune au fond d'un trou. Une jambe détachée de ton corps s'échappe sur la route. C'est la course a l'échalote. A l'arrivée ton dossard est flashé dans la nuit comme une plaque d'immatriculation. Tu glisses tes doigts dans les anfractuosités de la roche. Tu soulèves un bout de récif comme une boule de bowling.
Autrefois sexe aujourd'hui silex. Il n'y a pas de regret à avoir. Selon tous les témoignages elle vivait à l'arrêt dans un éblouissement permanent. Son enveloppe seule flotte encore devant toi comme un cerf-volant. La couronne de miel. La cage aux abeilles. Tu as accès à l'envers du décor. Aux clés du plateau. Tu découvres le monde sous l'emballage. La ligne de crête. Le bruit des gouttes. Je suis tu vois dans l'état des choses.
Le creux des mains. Les cratères.
Tu ne veux pas choisir. Tu aimes autant la couverture des nuages que la géométrie du vivant. Tu dis que tu cherches une morphologie des phénomènes. Une biographie des éléments. La chaux la craie les gaz inertes. Le charbon de bois. Tu refais les solides de Platon mais en polystyrène. Tu remplaces la pierre volcanique par de la mousse polyuréthane. Tu installes une rampe d'escalier au milieu d'un éboulement.
Progressivement tu descends. Tu collectionnes les crènes en chocolat. Les équerres en goudron. Les tuyaux de style dorique. Mon oeil mon être. Combien d'angles de vue ? Chez toi tu multiplies les causes d'incendie. Leas feux les flammes les aérosols. Ca tremble dans les termitières. Jusqu'à l'arrivée de l'escadron. Pendant le grand lavage de printemps tu as fabriqué un petit Pollock en mousse. Avec la fatigue tu confonds carton trempé et acier détrempé.
Tu alignes les cendres. Tu élèves la poussière. Et des fois l'espoir explose comme un pétard sans qu'on sache pourquoi. Une étincelle un éclat jaune au fond d'un trou. Une jambe détachée de ton corps s'échappe sur la route. C'est la course a l'échalote. A l'arrivée ton dossard est flashé dans la nuit comme une plaque d'immatriculation. Tu glisses tes doigts dans les anfractuosités de la roche. Tu soulèves un bout de récif comme une boule de bowling.
Autrefois sexe aujourd'hui silex. Il n'y a pas de regret à avoir. Selon tous les témoignages elle vivait à l'arrêt dans un éblouissement permanent. Son enveloppe seule flotte encore devant toi comme un cerf-volant. La couronne de miel. La cage aux abeilles. Tu as accès à l'envers du décor. Aux clés du plateau. Tu découvres le monde sous l'emballage. La ligne de crête. Le bruit des gouttes. Je suis tu vois dans l'état des choses.
Le creux des mains. Les cratères.
Tu ne vois pas dans quel état je suis ? Un enfant naît. Et vingt ans après elle recoud un bouton de ta veste. Assise en tailleur sur le sofa du salon. Tu regardes la plante de ses pieds. Tu cuis tes légumes à la brume d'automne. Radis choux-fleurs courges hottentotes. Tu caresses l'eau du bout des doigts comme la peau ridée d'un pachyderme. Quand tu vas te coucher la lune brille au-dessus du lavabo.
Tu ne veux pas choisir. Tu aimes autant la couverture des nuages que la géométrie du vivant. Tu dis que tu cherches une morphologie des phénomènes. Une biographie des éléments. La chaux la craie les gaz inertes. Le charbon de bois. Tu refais les solides de Platon mais en polystyrène. Tu remplaces la pierre volcanique par de la mousse polyuréthane. Tu installes une rampe d'escalier au milieu d'un éboulement.
Progressivement tu descends. Tu collectionnes les crènes en chocolat. Les équerres en goudron. Les tuyaux de style dorique. Mon oeil mon être. Combien d'angles de vue ? Chez toi tu multiplies les causes d'incendie. Leas feux les flammes les aérosols. Ca tremble dans les termitières. Jusqu'à l'arrivée de l'escadron. Pendant le grand lavage de printemps tu as fabriqué un petit Pollock en mousse. Avec la fatigue tu confonds carton trempé et acier détrempé.
Tu alignes les cendres. Tu élèves la poussière. Et des fois l'espoir explose comme un pétard sans qu'on sache pourquoi. Une étincelle un éclat jaune au fond d'un trou. Une jambe détachée de ton corps s'échappe sur la route. C'est la course a l'échalote. A l'arrivée ton dossard est flashé dans la nuit comme une plaque d'immatriculation. Tu glisses tes doigts dans les anfractuosités de la roche. Tu soulèves un bout de récif comme une boule de bowling.
Autrefois sexe aujourd'hui silex. Il n'y a pas de regret à avoir. Selon tous les témoignages elle vivait à l'arrêt dans un éblouissement permanent. Son enveloppe seule flotte encore devant toi comme un cerf-volant. La couronne de miel. La cage aux abeilles. Tu as accès à l'envers du décor. Aux clés du plateau. Tu découvres le monde sous l'emballage. La ligne de crête. Le bruit des gouttes. Je suis tu vois dans l'état des choses.
Le creux des mains. Les cratères.
Tu ne veux pas choisir. Tu aimes autant la couverture des nuages que la géométrie du vivant. Tu dis que tu cherches une morphologie des phénomènes. Une biographie des éléments. La chaux la craie les gaz inertes. Le charbon de bois. Tu refais les solides de Platon mais en polystyrène. Tu remplaces la pierre volcanique par de la mousse polyuréthane. Tu installes une rampe d'escalier au milieu d'un éboulement.
Progressivement tu descends. Tu collectionnes les crènes en chocolat. Les équerres en goudron. Les tuyaux de style dorique. Mon oeil mon être. Combien d'angles de vue ? Chez toi tu multiplies les causes d'incendie. Leas feux les flammes les aérosols. Ca tremble dans les termitières. Jusqu'à l'arrivée de l'escadron. Pendant le grand lavage de printemps tu as fabriqué un petit Pollock en mousse. Avec la fatigue tu confonds carton trempé et acier détrempé.
Tu alignes les cendres. Tu élèves la poussière. Et des fois l'espoir explose comme un pétard sans qu'on sache pourquoi. Une étincelle un éclat jaune au fond d'un trou. Une jambe détachée de ton corps s'échappe sur la route. C'est la course a l'échalote. A l'arrivée ton dossard est flashé dans la nuit comme une plaque d'immatriculation. Tu glisses tes doigts dans les anfractuosités de la roche. Tu soulèves un bout de récif comme une boule de bowling.
Autrefois sexe aujourd'hui silex. Il n'y a pas de regret à avoir. Selon tous les témoignages elle vivait à l'arrêt dans un éblouissement permanent. Son enveloppe seule flotte encore devant toi comme un cerf-volant. La couronne de miel. La cage aux abeilles. Tu as accès à l'envers du décor. Aux clés du plateau. Tu découvres le monde sous l'emballage. La ligne de crête. Le bruit des gouttes. Je suis tu vois dans l'état des choses.
Le creux des mains. Les cratères.
