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Au philosophe qu'il croise à Berlin vers 1820, alors qu'il achève ses études de médecine, Franz Wilhelm Junghuhn écrit : De quelle manière cet incendie accidentel que nous appelons soleil fut autrefois allumé, nous n'en saurons jamais rien ; pourtant, c'est un moindre mystère que l'amour. Devenu, après nombre de tribulations, naturaliste à Java, il poursuit ce dialogue tourmenté à travers un journal qui lui tient lieu d'observatoire : le fracas ininterrompu des brisants, le ciel jaune comme une mince nappe de soie, la danse macabre des chiens sauvages, du crocodile et du tigre autour de la tortue martyrisée.
Un monde à livre ouvert où plantes, personnages et idées communient. Avec ses phrases dessins, manières d'estampes indonésiennes, Fungi semble flotter - entre la leçon de philosophie et le roman d'aventure - dans une lumière transparente que l'écriture vient colorer.
