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« Le sommeil nous ouvre ses bras/et je m'y fonds avec solitude ». Dans ces pays-là, les douleurs, les angoisses du poète défont leurs nouds. Les espoirs renaissent au creux de sa maladie. Ce livre est le manuscrit de ses états d'âme. « Sereine et innée sera la nuit ». C'est une plume désinvolte qui délivre le doute et l'exprime aussi. Le sens se révèle au profond de la vie. « Les astres jouent entre eux/à déterminer les parfaits amoureux. » Ce n'est que Stéphane.
C'est Nicolas. C'est une petite fleur qui n'a rien demandé. C'est écrit comme une chanson. « On n'est pas sérieux quand on a 17 ans. » Arthur Rimbaud.
