Jean-François Gressard

Une buée verte constellée de mouches d'or et de larges paupières blanches occupe l'espace du regard. La langue se tait et se perd / mais bien avant les mots s'en vont les retrouver. Ils sont là les mots / nichés dans les parfums, enchâssés dans la croûte des arbres, et le grain des rochers prisonniers de la terre, soulevés par les taons bordés d'azur, perdus dans les ballots de coton blancs qui s'échappent mélancoliquement de la vallée grise dans le bruit continu sans fin de / l'eau qui file pour être lavée de ses mousses.