Jean-Paul Guéry

L'air se tordait de douleur. Le soleil cognait à en déformer le paysage. Le sol de la garrigue en fulminait de rage. Le ciel bleu de la Provence en palissait de peur. Les rails de la voie ferrée se gondolaient sous les assauts de la chaleur. Monsieur le Maire se pinça l'arête du nez et se frotta les yeux. Il tira un peu sur sa veste et caressa distraitement son écharpe tricolore. La sueur perlait sur son front et collait ses cheveux gris à ses tempes.
Son adjoint, rubicond, se permit de défaire un bouton de son col amidonné. Le premier magistrat de la commune l'envia secrètement. Il s'efforçait, lui, de conserver le sourire figé qui convenait...