Rémy Broustaille

FLEURS DE JOIE, FLEURS DE PEINEA Toi, ô doux Galiléen qui relevas Magdeleine, ce livre de pitié. La Luxure qui prend les hommes par la basque, Les femmes par la cotte et tenaille leur chair, Sur une cavale indomptable, à travers l'air, Nue et cheveux au vent, peinte, passe en bourrasque. Sur sa tête, aux yeux fous, les ors fins de son casque Luisent dans les clamantes nuits, comme un éclair : Des petits et des grands, des maîtres et des clercs, L'infâme tord les cours ; elle arrache les masques.
Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.