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Somme de toutes les douleurs, de tous les héroïsmes minuscules, de tous les compromis d'humanité : la guerre. On ne trouvera ici ni bataille ni lutte glorieuse. Pas de symphonie patriotique, mais bien plutôt le grand bruissement du sang versé, la musique des abandonnés. Encre et sang mêlés, ces nouvelles puisées dans la poudre à canon, dans le cœur des écharpés, sont la guerre, toutes les guerres - et toutes les cicatrices.
Mais aucune des silhouettes esquissées ne se départ jamais de sa gouaille, de son ironie, si désespérée soit-elle.
