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"La population du Griessmühle devient de plus en plus navrante. Les gays trashos, ceux qui fréquentent le Lab-oratory, cette boite scato où des rouleaux essuie-tout pendent sur chaque mur, se font rares, et on voit fleurir des plate-bandes d'étudiant Erasmus en pâmoison après avoir bouffé leur premier ecsta. C'est au Berghain, le fameux club qui a fait sa réputation sur sa sélection élitiste, que le phénomène se révèle le plus flagrant.
Quelques années auparavant, seuls les Freaks et les "Vrais" avaient le droit d'y pénétrer, et à présent, on y voit presque que des hipsters déguisés pour le week-end avec l'uniforme Berghain – body pour les filles, harnais, short et chaussettes montantes pour les garçons. Plus rien pour faire rêver, plus de quoi être fier d'avoir réussi à convaincre le physio à la gueule barbelée, Sven Marquardt. Même ce temple de la techno, possesseur du meilleur sound system de tous les temps, s'est plié au lois de la gentrification".
Pour Goldie et sa petite bande – une poignée de narcissiques défoncés à un invraisemblable cocktail de drogues – chaque week-end est un défi. Ce sont chaque fois trois nuits folles à gravir sous l'emprise de l'érotisme et de la GBL, et à dévaler sous l'emprise de l'égotisme et de la kétamine. Au final, au dernier petit matin, certains reprendront la route de leur call-center – le seul job dont ils soient encore capable –, d'autres se diront qu'ils en encore temps de tout reprendre à zéro ; et Dorian approchera la perceuse perceuse de son front, à la recherche de son Troisième oeil.
