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Lovecraft ne s'y était pas trompé qui avait distingué de son amitié, parmi les auteurs fantastiques de l'entre-deux-guerres, Henry S. Whitehead, éminent pasteur épiscopalien, sportif accompli mais, surtout, nouvelliste incomparable qui donna ses lettres de noblesse et quelques-uns de ses plus beaux textes au monde du vaudou dont son oeuvre est imprégnée. Parcourant les Petites Antilles, le missionnaire fasciné y récolta d'impressionnantes histoires, dont il se fit le conteur habile par l'entremise de Carnevin, son personnage plein de raison qui mène l'enquête, interroge et plonge dans les profondeurs des croyances locales.
Fantômes, jumbees, créatures nées de cauchemars éveillés et morts violentes illustrent sa peinture saisissante d'un univers où les esprits frôlent les vivants et les rappellent à leur devoir ou leurs tourments. Ironique devant une organisation sociale archaïque, de son air détaché, il entrouvre les portes closes de consciences dévorées par le secret. Et le frisson qu'il provoque est aussi délicieux que subtil.
Il est temps de redécouvrir enfin Henry S. Whitehead, ce génial écrivain oublié d'une époque qui magnifia la terreur et l'angoisse pour mieux mettre à nu la fragile mais orgueilleuse condition humaine. La mort est une araignée patiente, comme on dit aux Antilles, et le lecteur une proie consentante, comme on le sait ailleurs...
