Hugo ? Oui, Hugo !

On ne visite, on ne revisite, avec passion, que les monuments. Victor Hugo est le principal monument de la poésie française de tous les temps, son Louvre en quelque sorte. Au fil des années, les monuments, si l'on n'y prend garde, accumulent beaucoup de poussière, leurs hautes fenêtres se ternissent et ne laissent plus passer le grand jour. Il faut donc intervenir, il faut activer le plumeau, passer la serpillière, frotter les carreaux. C'est ce à quoi je me suis employé en relisant toute l'œuvre poétique, énorme, de ce poète hors du commun, hors des normes : non pas homme de langage seulement, mais véritable élément, - tempête, cyclone, typhon. Toute la poésie française depuis Hugo est venue puiser dans Hugo, ce tronc commun de tous, chacun selon son mode d'approche et sa sensibilité. Au " Victor Hugo, hélas ! " d'André Gide à qui on demandait quel était le plus grand poète français, j'ai voulu opposer une lecture, sélective certes, rigoureusement sélective, qui ne retiendrait du chantre des légendes et des siècles que le plus pur carbone, le diamant natif. Fulguration, tendresse, imagination pétrifiée et pétrifiante, humour et cocasserie, jeux de la langue sont formidablement ou exquisément présents dans les deux cent cinquante et un vers retenus dans cette anthologie et explicités par une longue préface. Mais ce qui est également présent, c'est Hugo, qui est toujours là, artiste et magicien. Dérangez ces rubis, et que trouvez-vous ? Moi - écrit-il. Salah STÉTIÉ.