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La Flandre française est un pays si fécond en souvenirs, si riche en traditions ! Parcourez chacun de ses villages, chacun de ses hameaux, et l'on vous y racontera de ces récits où, parmi des faits bizarres, étincelle une imagination énergique, sombre et sauvage dans laquelle on reconnait l'influence de notre atmosphère brumeuse, de nos sites froids et rigoureux, de nos habitudes superstitieuses...
Dans la Flandre, tout ce qui nous entoure est grave, monotone, d'un austère aspect ne voit dans la campagne que des marais, des vallées, et des champs riches de culture, mais fort peu pittoresques ; la terre n'y cède ses fruits qu'a de persévérants labeurs. Pour faire impression sur des organes endurcis par la fatigue, pour intéresser des hommes habitués à ne voir que des scènes sévères, il fout des récits d'un merveilleux sinistre, et qui deviennent en quelque sorte vraisemblables en se rattachant à des objets et à des lieux connus.
Il faut des récits où la terreur soit portée au comble, et qui laissent dans le souvenir une profonde impression. On les redit, le soir, à la veillée.Au moment où l'intérêt devient le plus vif, les rouets des fileuses s'arrêtent ; le cercle se resserre en silence ; l'on n'entend plus que la voix cassée et basse du conteur, tandis que les regards de ceux qui l'écoutent se portent avec effroi derrière eux, comme si les mauvais esprits dont on parle, évoqués par les récits nocturnes, se tenaient là debout, leur terrible fourche à la main...
