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Dans la féérique nuit iranienne, le Conch finit son verre, écrasa sa cigarette, sourit à son visiteur : - Parlez-moi du nord... Plutôt du nord-ouest du pays... - Simple ! Zone montagneuse et d'insécurité totale. - J'aime ! - Iran, Irak, Turquie ont dessiné des frontières très arbitraires. Les peuplades kurdes se considèrent lésées et elles entretiennent un perpétuel climat de guérillas, poignards aux dents...
Le Conch plissait lentement les paupières. - Seulement le poignard... ? - C'est une image ! Elles sont armées à la moderne. - Par qui ? - Très certainement les Russes ! - Passionnant... Passionnant et savoureux ! - Voire ! Elles terrorisent aussi bien les indigènes que les étrangers... - Bryan, j'adore être terrorisé... C'est mon vice top-secret !
