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« Au lever du jour, un petit moineau se réchauffait au soleil sur les rebords de la boîte à fleurs qui pendait à sa fenêtre. Silencieux, encore engourdi de sa longue nuit, s'étirant à s'en arracher les bras, Claude se leva différent des autres matins. Dans le miroir aux mensonges, ébouriffé, la bouche pâteuse, il porta son regard désintéressé vers un inconnu aux yeux vides titubant de l'autre côté de la rue.
Claude commençait son voyage par une journée ordinaire, comme d'habitude, et pour le reste, il allait laisser Bruxelles s'en charger. »
