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Dickson, Harry Dickson, au nom qui sonne comme l'airain, à Londres où les crimes foisonnent. Combien voudraient briser les reins du Sherlock Holmes américain ! chantait naguère Gérard Dôle aux terrasses des cafés de Saint-Germain-des-Prés, en s'accompagnant à l'orgue de barbarie, un macaque belliqueux juché sur l'épaule. Ce refrain lancinant de La complainte de Harry Dickson est, en quelque sorte, l'ouverture d'un opéra de papier à quat'sous, mettant en scène les exploits frénétiques d'un détective escorté par une abominable cohorte de vampires, goules et autres créatures de la nuit.
Les titres, particulièrement évocateurs, des dix-neuf nouvelles recueillies dans ce volume : Les mystères de la Tamise, La pieuvre de brume, Le fantôme du British-Museum, Le champignon du Diable, Le vampire de Londres, etc., annoncent, d'emblée, les terreurs à venir. Que le lecteur ne cherche pas une explication rationnelle à toutes ces diableries car, selon nous, il n'y en a pas !
