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Un lundi en fin d'après-midi. J'ai passé la journée à me reposer et à reprendre des forces pour une nouvelle semaine. Alors que je rentre chez moi, quelques personnes, effrayées, m'arrêtent : - Ils ont tiré sur Pirata ! Une voiture noire est passée avec trois individus à bord... Pirata était assis sur le mur... Ils l'ont appelé comme pour lui demander quelque chose et ils lui ont tiré une balle dans la tête.
Je regarde par terre. Il y a des marques fraîches de sang. On a emmené Pirata à l'hôpital... Il respirait encore. Je cours aux urgences de Nova Igaçu. Pirata est déjà mort. Je me retrouve à la morgue, devant son cadavre. Son jeune corps - il avait dix-huit ans - est étendu sur le marbre froid, dans la solitude de la mort. Il a un trou dans le front, une épaule cassée et l'on distingue des traces de lutte.
Personne à proximité. Personne ne le pleure. Il n'a ni papa, ni maman, ni frères et sours, ni amis... Personne. Seuls mes sanglots brisent le silence de la mort. Et mes larmes jaillissent à flots. Je murmure une prière : Pirata, repose en paix. Maintenant, Dieu t'a accueilli, maintenant tu sais que tu es aimé . Pirata, un garçon avec un oil quasiment fermé, vivait dans la rue depuis tout petit .
