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Les cris entendus dans la jungle de l'enfance ne meurent jamais. Ils se perpétuent dans le calme des nuits où se damnent les errants d'une histoire ancienne. Les soupirs longs comme des sourates de ferveur s'attachent aux images d'un autre âge. Je reprends alors la marche des rêves dans le jardin où poussent des pensées nouvelles dans l'aube fleurie d'un printemps. Le petit garçon qui trottine dans l'allée ensevelie, babouches aux pieds, n'est plus moi.
Il a perdu son corps sans grâce, trop lourd dans le sarrau bleuté bricolé par les mains d'une aïeule maladroite.
