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Will marchait vite, l'oreille aux aguets, le doigt sur le bouton de tir de son fusil calorifique. La ligne de battue des Protecteurs ne devait plus être bien loin à présent. Il la sentait, plus qu'il ne l'entendait, se refermer autour de lui. Lui, le gibier, le chasseur déchu, le renégat. Le réfractaire. Il aurait été si facile de se laisser aller, pensa-t-il. De se laisser prendre en charge, de marcher au pas, comme les autres.
Mais, traversant son esprit, la vision de ses anciens compagnons d'armes transformés en robots fanatisés chassa tout regret de son esprit. Mais d'abord qu'espéraient-ils, lui et la poignée d'irréductibles que des mois de propagande et d'exercices abrutissants n'avaient pas réussi à corrompre ou à briser ? Être le grain de sable qui fera gripper la machine ?... Rêve dérisoire : les Protecteurs étaient passés maîtres dans l'art d'utiliser les restes...
