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Il est probable que quand je fais l'amour à la femme que j'aime, je le fais avec le brouillon de mon livre de chair et de sang, non écrit celui-là, pas encore. Mon brouillon a du désir pour le brouillon humide du livre de la vie de cette femme. La peau sur le revers de laquelle s'écrit ce livre en boit les sérosités plus sûrement que le papier d'un manuscrit n'en boit l'encre. Sous forme d'une « Lettre à un jeune corps n'aimant pas lire et en grand danger de mort dans l'âme », Marcel Moreau retrace son histoire d'écrivain et de lecteur entièrement voué au rythme de la langue.
La chair et le livre ne font plus qu'un dans une fusion érotique et littéraire dont l'auteur de Quintes a le secret.
