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« Alors, qu'est-ce que je peux faire pour toi ?
Avec la lumière du soleil qui maintenant frappait le sol et les meubles de vieux bois marqueté, avec l'ombre des croisillons aux fenêtres qui dessinait comme un quadrillage penché sur l'épaisse moquette, elle a fi ni par dire qu'elle était revenue tout récemment, que pour l'instant elle logeait chez son père et qu'elle avait déposé un dossier pour un logement mais que peut-être il pourrait appuyer sa demande et que voilà, ce serait formidable pour elle si. »
Tanguy Viel montre parfaitement les mécanismes de la domination, où la violence physique joue un rôle bien moindre que des phénomènes plus troubles d'emprise psychologique, de fascination sociale ou d'illusion de maîtrise du jeu.
(Camille Laurens, Le Monde)
Dans une très belle langue, qui semble donner de l'extraordinaire à un drame ordinaire et du lustre à une affligeante affaire de mours, Tanguy Viel monte et démonte sous nos yeux, écrou après écrou, la machine à broyer les humbles et à affranchir les puissants, ordures comprises. (Jérôme Garcin, L'Obs)
Ce roman a paru en 2021.
LA FILLE QU'ON APPELLE
Max a la gueule cabossée des vieux boxeurs sur le retour.
Tout dérape quand il présente sa fille Laura à Le bars, le maire de cette petite ville côtière.
Tanguy Viel excelle à scruter les plis de ces vies ordinaires qui basculent sous le vernis feutré des apparences et des dominations, dans les roulis de l'existence et des lieux qui les habitent.
Une histoire de mœurs, de désirs, de chapelles masculines, dépliées de nuances et des délices d'une plume d'orfèvre.
La tension s'installe dans le récit, comme les allers retours incessant d'un bout de mer sur le bord de plage, les psychologies s'y dévoilent, à tâtons, dans les fissures à mesure que le temps, lui, s'y étire.
Tout s'entremêle et se rejoint, le présent comme le passé, les mondes et leurs barricades invisibles.
Les embruns se parent de fragments noirs, qui subtilement éclairent les rouages de l'emprise et du pouvoir et les violences sourdes qui s'y immiscent.
Un tas d'images y défilent, des gueules, des lieux qui s'épaississent, les nuits au Neptune et les bords de mers.
"La fille qu'on appelle" a tout d'un grand roman.
La langue y glisse, de détails et de sobriété, d'une petite musique fascinante et diablement joueuse.
Une tragédie sociale, bordurée de noir, tapissée d'humanité, dont l'on démonte par d'infimes touches le cynisme de la mécanique, pour en saisir tout les éclats de son épaisseur.
Tout simplement brillant ! Un régal !