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De février 1977 à décembre 1979, François Bott a tenu son journal où il se livre tout entier, sans jamais ôter le masque discret de l'ironie. Entre la jeunesse qui s'éloigne, irrésistiblement, et la mort qui pointe, sous le glas des illusions que s'est forgées ce siècle, il tranche dans le vif de ses journées. Des rencontres avec Cioran, la lecture de Perros, le souvenir fragile de Louise Brooks, l'humour de Monsieur Verdoux, des visages d'inconnues, des ciels tristes et des paysages...
avec cela il réussit un mélange doux et amer. Rien qui ressemble aussi peu à ce qui s'écrit aujourd'hui : nous sommes mis dans le secret d'un homme que les dogmatiques et les vaniteux révulsent. Sa position, sans ambages, il la résume en peu de mots : « La sagesse : attendre tout des autres, et n'en rien espérer. »
