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- Youpie, youpie ! ! ! Il me repose. Je tourne un moment puis je le vois plus nettement. - J'ai trouvé du travail dans un garage. Je crois que je fus la petite fille de douze ans la plus heureuse du monde. - Je ne m'aime pas, disait-il. - Mais pourquoi ? - Je ne suis pas net. - Si. - Tu n'as que douze ans. Il me vexait comme ça, des fois. - Mais je t'aime beaucoup, disait-il pour se rattraper. - Faut que tu t'aimes.
- Je m'aimerai le jour où on m'aimera. Je voulus lui prouver que je l'aimais. Je lui fis un jour un poème où je le lui disais. Il trouva ça très joli et il eut les larmes aux yeux. Je ne voulais pas qu' il pleure mais je ne savais plus quoi faire. C'était trop dur, trop dur. Je lui passais un grand mouchoir blanc et il pleurait et riait à la fois en me prenant contre lui. Un jour où j'entrais par surprise, il se tapait la tête contre le mur humide ; ses ongles s'enfonçaient facilement dans le mur mou.
Il était en slip et, à chaque coup qu'il se donnait, il disait : "Et tiens" !
