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« La trêve est brève, Et quand elle s'achève, Cela me pompe la sève... Toute la saveur savante de cette fleur, Au service de cette rancour, Sévit sur le vice de l'absurde, Où tu n'es toi, la mère, que turpitudes, Attitude butée, D'une bâtarde sans regrets. » La prose est urbaine ; les mots tranchants et intransigeants ; le constat souvent accablant ; le miroir qui nous est tendu dérangeant... Recueil qui ne connaît ni le compromis ni la tiédeur, tout en nerfs et en exclamations, « Fleur de l'Enfer » se fait le puissant porte-voix d'une femme ancrée à son époque et à ses états d'âme qu'elle exorcise au fil de textes souvent acérés.
