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Quand la mort côtoie l'enfance qui nous traverse d'un bout à l'autre, à quoi assistons-nous ?
Voici des miracles ordinaires, des vertiges, des bonheurs fugaces qui réclament une parole. Voici l'aube fabuleuse, et une jeunesse qui ne cesse de fleurir, là même où on ne l'espérait plus.
C'est un regard sur le petit, l'humble. L'imparfait. L'éphémère. Pour en faire valoir la lumière et la beauté.
Et c'est aussi un défi stylistique : écrire de la poésie sans dire « je ». Ni « tu » d'ailleurs. Fine et épurée, l'écriture nous transporte autant qu'elle nous rive à nos racines les plus sourdes, à la terre, tendue de beauté.
