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"Elle était de ces femmes qui dès la main sont nues". De la rencontre de l'autre (Prague) à sa perte définitive (Fragonard), quatorze textes - nouvelles, récits, textes méditatifs - qui jalonnent les tentatives, jusqu'aux plus brutales, pour aller plus loin en l'autre, c'est-à-dire en soi. Pour atteindre ce seuil des choses sur lequel nous trébuchons, sans jamais le franchir. Au-delà pourtant, chacun le sait, l'infini, l'absolu, la mort renversée.
Mais notre condition est là. Nos sens défaillent, les souvenirs bredouillent, les femmes trahissent, et nous mentons. Pis : quelle que soit notre application à vivre, l'univers demeure indifférent. Que reste-t-il ? L'amour ? Non, le sexe. La mémoire ? Non, les mots. Comme autant de reconstitutions, intimes il est vrai. Mais, dieu merci, en l'absence des parties civiles. Seule façon d'arriver à la vérité.
Gilles Coupet.
