Vers les commencements

je m'appelle Marie, je bourlingue, un jour j'ai lâché la longe, je me flatte du moindre détour et du temps qui s'efface de lieu en lieu, comme de la craie sur un tableau / je m'appelais déjà Marie sur la photo, mon maillot de bain tricoté baillait autour de mes deux cuisses maigrelettes, la petite, c'était moi / "On rêve autour" dit Aragon. Marie est cet autour. Le rêve qui l'a mise au monde, personne ne s'en souvient.
Elle était dans sa danse, déjà, tournoyante et grave. Marie est une des bulles d'être qu'une langue soustrait à l'inexistence / la poésie est effervescente. Où le rêve ne me conduit plus, la poésie me traque.