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"Le signe est une fracture qui ne s'ouvre jamais que sur le visage d'un autre signe", dit Roland Barthes. Pour celui qui lit, l'apparition tantôt du texte tantôt de l'image met l'oeil en mouvement. Image et texte, en constellation, se regardent, se reconnaissent, s'enveloppent. L'oeil donne son impulsion à la page, aux écarts, aux heurts, aux disséminations, simultanés du texte et de l'image dans leurs élans autonomes.
Grâce à l'image le texte peut retenir le sens, il peut le concentrer, suggérer, accroître son potentiel d'énergie, ne pas s'étendre : c'est l'image qui est l'étendue, l'étendue infinie qui s'ouvre dans la fracture du signe. Les équilibres d'intensité du texte et de l'image, depuis la lecture de Nadja, sont certainement ce qui me paraît le plus propre à l'émotion. Cet ouvrage, le seul de ma carrière d'éditeur à être présenté sous cette forme, n'a pas été conçu pour prendre place parmi les "beaux livres cadeaux" de fin d'année.
Il est mieux que cela, autre : à la fois essai qui a tiré sa philosophie autant de Barthes que de Spinoza ou de Deleuze, autofiction, récit de voyage (de Beauce en Vénétie), chant poétique, chant d'amour, hymne à l'art (surtout pictural), hymne à la vie qui peut être joie d'exister, ou peinture atroce d'existences fauchées par les exactions de la dernière guerre (les fusillés du Mont-Valérien). Une cohérence fondée sur un sens suscité par l'écriture qui crée elle-même son chemin.
Un grand livre, de poète, de romancière, d'essayiste, à la fois une voix (l'auteur est une habituée de France Culture) et une écriture.
