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Du fond de ces jours nous voudrions Semer les grisailles qui moutonnent Au pied du lit Regards perdus entre les fenêtres Nous délimitons la pièce l'enclave sonore De nos intérieurs faméliques Ombres informes perdues dans les rideaux sans lumière La vie comme une cavité Passés les murs l'éclatement du bourgeon — Boules blanches dans le soir rouge — Et le pincement qui nous saisit Lorsque le vent claque contre la présence De l'arbre Perspectives tronquées d'un jardin Nous crevons comme la fleur qui naît.
