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L'arrivée sur le cap, l'air ainsi que la craie, nous ignorons ce que rappellent ces saccades, nous le croyons désert. L'arbre au loin, quel qu'il soit, plié, ne sert-il plus qu'à indiquer l'horizon de la plaine ? En insistant, en nous dirigeant vers l'ouest, qu'espérions-nous trouver, contre quoi donc ? Nous n'avons pas senti la nuit envahir nos poitrines, s'y établir comme en terre stérile. Un poème, un arbre qui ordonnera d'un souffle la tempête : que notre tâche se termine ou qu'elle reste inachevée, il nous retire au souci de nous-mêmes s'il a soif d'autres lèvres et si l'attente éclaire leur présence.
