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"Maintenant, d'une phrase à l'autre, le glissement était de plus en plus implicite, si bien que l'on se demandait parfois qui cherchait quoi : moi la maison à la mer, ou Milan l'appartement à Paris. Parler de cela était devenu une activité à part entière. Une addiction partagée. Et le temps qu'il faisait, la robe à mettre, le cours de violon à donner : le plus anodin des sujets de conversation nous y ramenait invariablement, comme sous l'effet d'une arithmétique souterraine." Lila en parlait comme d'un frère, et sa voix consumait ta nuit lorsqu'elle l'avait au téléphone - en général sur le coup de deux heures du matin.
Quelque chose s'était brièvement passé, entre eux, vingt ans plus tôt. Une chose d'un autre ordre. Alors quand cela arriva, il fallut le lui dire ; mais les mots séjournaient à l'intérieur.
