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Dimanche 25 mars. Voilà bien quatre mois que je n'ai plus coupé une natte. Les flics doivent être furieux. Tant mieux si ça freine leur enquête. Mais il m'arrive toujours de suivre des femmes, pour la beauté du geste. Comme cette rousse croisée hier soir devant le Royal-Saint-Germain. Sa tresse délicatement modelée retenue à son extrémité par un noeud jaune canari... un peu criard à vrai dire, mais pourquoi pas ? Je l'ai escortée jusqu'à la gare d'Orsay, puis je suis revenu sur mes pas sereinement.
Mon énergie est concentrée ailleurs. Changer ma vie ? Renoncer aux nattes ? Dans le Paris des années 60, les tresses portées par de belles passantes sont l'unique obsession d'un étudiant en philosophie. La Solitude du coupeur de nattes est le journal de cette chasse singulière, le carnet de bord d'un aventurier fétichiste et amoureux.
