La sagesse du chef opérateur

Il y a en Louisiane une sorte d'autoroute qui traverse sur pilotis le lac Ponchartrain, plus de quarante kilomètres en ligne droite au-dessus de l'eau. Tôt le matin, tard le soir, c'est une destination aller et retour, vers un lieu de tournage ; trente minutes à cent à l'heure. Et la première question du jour se pose en regardant la lumière et le ciel se reflétant sur l'eau, "comment, de quelle manière, filmer ce paysage ? Où mettre la caméra, quel mouvement lui donner, où placer le point de fuite, la ligne d'horizon, quel filtre, quel objectif utiliser ? Comment décrire ce qu'on ne peut encore voir, comme la rive opposée cachée par l'arc de la terre, et qui fait que ce pont sur l'eau s'étire à l'infini ?".
Toutes ces questions sont étrangères au filin, à la journée de travail qui commence, mais font partie d'une pratique quotidienne, souterraine et semi-consciente, pratique d'un "rendre compte" des impressions fugitives que sont ces bribes de paysages perçues en chemin. Exercice qui consiste à voir les choses à l'intérieur d'un rectangle, à évaluer des contrastes, des rapports de couleur, des accords et des ruptures.
Avant tout, le chef opérateur est un archiviste.