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A peine sorti de la Grande Guerre, Paris entrait dans les années folles. Les vieux marcheurs ne portaient plus de guêtres. Les jupes avaient raccourci. A la Belle Epoque révolue, dont je n'avais entendu parler que par de discrètes allusions durant mon adolescence trop sage, succédait un présent poussé par un vent de folie à la poursuite de l'avenir. J'avais pris le train en marche. Dans le sleeping du plaisir.
J'apprenais à oublier mon prénom, Aline, pour répondre à mon surnom, Billy. Fille de la campagne bourguignonne, Billy a vu son père vider barrique sur barrique. Installée à Dijon à la suite d'une courtisane de la ville, Billy s'est bientôt lassée des pauvres fantaisies de province. C'est à Paris qu'elle éprouvera ses premiers éblouissements devant la vie facile, le luxe, l'infatigable besoin de séduction qui énerve la haute société à toute heure du jour et de la nuit.
Billy découvre alors la libido des grands de ce monde à travers des spectacles souvent cocasses, parfois insoutenables. Aujourd'hui encore, alors qu'elle regrette par moments la gaieté qui régnait dans sa dernière maison de plaisir au 4, rue Paul Valéry, Billy ne revient pas de son audace. Elle a été aux premières loges, les plus indiscrètes, et elle en a vu assez pour raconter les dessous roses de trois républiques.
