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Olga descendit rapidement les marches de la station de métro Mirabeau, admira la perspective et les lignes de fuite qui l'été, quand la ville se vidait, donnaient à Paris le modelé d'une ville américaine, puis elle s'engouffra dans le tunnel d'une nouvelle vie, appliqua la face violette de son passe Navigo sur la borne et força le passage, elle poussa de ses mains l'ouverture du portillon automatique.
Les voitures accéléraient sur la grande avenue, leurs couleurs métallisées se confondaient avec le gris permanent du ciel et risquaient chaque matin, quand elles se mêlaient aux bus violents de la RATP, qui peinaient à freiner, de la renverser. Elle sortait, écarquillait les yeux, émerveillée par la beauté de la petite place, aux formes d'un diagramme semi-circulaire, aux contrastes des strates de la modernité entre les enseignes orange des supermarchés, les caducées verts clignotants et le fer forgé brun, désuet, de la colonne Morris et de la fontaine provinciale où les clochards, les SDF et les touristes pauvres s'abreuvaient.
