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Ma rivière d'enfance a nom Santoire. Elle borna le monde, c'est définitif, elle fut l'été, la plage d'ardoise, et l'immobile après-midi d'août, le temps arrêté dans le babil lumineux de son lit de cailloux. Elle fut de chaque hiver, et des printemps brefs, haute, pressée d'en finir, se hâtant, cinglant les branches nues et penchées. Horizontale, insolente et enfuie. C'est un abécédaire choisi, où le lecteur pourra aller de Arbres à Vaches, en passant par Chiens, Journal, ou Tracteurs.
Vingt-six textes, hommages poétiques rendus au pays d'origine. Or et velours des choses. Comme une déclaration d'amour répétée vingt-six fois.
