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Les horreurs de la guerre fratricide avaient fini par lui faire jeter Jean-Jacques Rousseau aux orties, aux enfers. Arrivé ici tout gonflé de certitudes, bardé des idéaux brandis en 68, il s'était aperçu que sous ces pavés-là, en guise de plage ne se trouvaient que des cendres. Non, l'homme ne naît pas bon, mais féroce, sanguinaire et esclave, pieds et mains liés par les croyances et les idéologies de sa tribu.
Il vient d'abandonner le chemin du col d'Agram, comme s'il espérait trouver, toujours plus loin, toujours plus haut, la pure source de la Vérité où étancher son angoisse, vaincre ses doutes. C'est pour oublier, surmonter son amertume, se laver de ses déceptions, qu'il peine ici, se hissant pas à pas sur le sentier irrégulier qui longe les pentes du Tirich Mie. Cette montée est aussi une fuite loin de l'ambiance asphyxiante de Peshawar, Dir, Dosch et Chitral.
Dans ces villes, ces bourgades, il avait espéré rencontrer des gens paisibles, ouverts, de braves paysans dont ses amis lui avaient vanté l'hospitalité à leur retour de « Treks », bien organisés.
