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L'autre soir, lors d'une conversation avec trois amis, ma mère n'a-t-elle pas dit « l'homme est un loup pour l'homme. » ? Le prédateur n'existe que pour tuer, n'est-ce pas ? Et il serait bien stupide de ne pas faire ce pour quoi il est programmé. J'ai eu moi-même, il y a quelques années, un prédateur.
J'étais très jeune, à l'époque. Trois ou quatre ans, pas plus. Il s'appelait Tristan. Il était apparu dans notre vie à tous les deux.
Enfin, plutôt dans celle de ma mère. [...] Tristan n'arrêtait jamais. Il continuait avec moi ce qu'il avait commencé avec ma mère. [...] J'essayais de lui glisser entre les doigts, mais irrémédiablement, il m'attrapait et me cognait. J'en ai pris plein la tête. Et j'y ai tout gardé, comme on accumule de vieilles photos. Mon cerveau est bourré d'images. Il y en a trop. Il m'en faut faire le tri, sinon j'explose.
Le problème est que je n'arrive pas à faire le moindre tri. On ne tue pas les images. Elles sont là, dans votre ligne de mire, et lorsque vous croyez les avoir éliminées, vous êtes encore là, face à elles, dans leur viseur. La violence blesse le cour et caresse la rancour. Je n'y peux rien. Un jour, je retrouverai la trace de Tristan, je le jure. Et je me vengerai. Je nous vengerai.
Metantropo (Flammarion, Pocket), traduit dans une quinzaine de pays, a choisi l'auto-édition pour ce texte « hors standards », un peu long pour une nouvelle et un peu court pour un roman.
Il a voulu partager cette novella avec ses lecteurs et il a bien fait. Ce récit, chargé de mystère, de tension et de rebondissements, joue avec le lecteur comme un chat avec une souris, jusqu'à la dernière page. Vous avez une heure à tuer dans le train ? Alors, laissez-vous transporter...
