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C'est l'histoire de Louis Vassault, de sa jeunesse bridée qui ronge son frein dans le rugissement des soupapes adultes. Tôt ou tard, les flics l'auraient alpagué pour le conduire aux armées, si sa chère maman ne l'avait pas dénoncé avant. En temps de guerre, elle l'aurait fait fusiller, c'est sûr. Elle croyait lui rendre service, mais militaire d'abord. Les adjudants supermalabars n'ont pas réussi à lui développer les épaules, ni le sens des réalités.
Il sera réformé pour crétinisme, l'idéal, et reprendra ses vagabondages et ses mauvaises fréquentations. De la prison aux cuisses de Titine, des tasses de Pigalle aux beuveries avec l'Indien, c'est un curieux périple initiatique. Au bout de la nuit acidulée des villes, se cache la grande manipulatrice de nos rêves : la Mort en personne, avec son sourire en porte-à-faux. Une façon comme une autre de retrouver la chaleur du sein maternel, où l'amour et la haine se dorlotent.
Avec une santé et un entrain qui révèlent l'angoisse, un langage étonnant de verve et d'invention, Charles Pascarel nous propose cette éducation sentimentale d'un nouveau genre, une cascade d'aventures burlesques et violentes, derrière lesquelles se devine, sans doute, un mal de vivre moderne.
