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« Il y a cinq ans, on mavait enlevé en clinique un kyste dans ce sein. Jétais sortie sans aucun pansement, on
mavait dit que ça se refermerait tout seul. Il avait fallu sortir du lit, la tête ballottant, conduire la voiture, faire
à manger, ils ne savaient plus où était la cuisine, ni lhomme ni lenfant. Quelques jours plus tard le sein sétait
mis à rougeoyer, à flamboyer, à brûler. Opération en urgence à lhôpital, dans la colère, où on mavait avoué
lhabitude de réparer les pots cassés du privé.
Je fumais dans les escaliers de secours, pleurant de rage, mes
dossiers urgents sur les genoux. Javais aimé le silence de linfirmière qui avait ouvert la porte sur lescalier. Vous
êtes là. Je navais pas expliqué. Elle navait pas commenté. Cétait une histoire idiote. Le kyste aurait pu rester
tranquille, après tout, et je me serais épargné tous ces bistouris. Bé-bé a dit que ça ne faisait rien, les balafres,
la forme affaissée, il lembrassait, tu vois je lembrasse, moi, je men fous de tes cicatrices.
Il avait quand même
grand pitié. »
Avec ces deux livres de chair, ce sein que lon retire après un cancer, que reste-t-il de cette personne lancée dans
la vie, pleine de plaisirs parfois non vécus ?
La narratrice reg
