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Ce soir, de retour chez moi, je retrouve ce journal commencé en janvier. Alors, à la lumière de ma lampe de chevet, je l'achève sur ce que fut hier. Ce que fut avant. Ce que fut une autre vie. Tout a commencé il y a trente-deux ans. Ce jour-là, le jour de mes cinq ans, un pistolet à eau rouge, jaune et vert allait décider du reste de ma vie. Nous passions nos vacances à la Bastide, beau mas perdu dans la garrigue du sud de la France, chez mon Grand-Père.
