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Un homme continue de vivre, d'être là, devant une table, à regarder dehors les modifications de la lumière sur la Seine. Il continue d'écrire, d'aimer. Parce qu'il le faut. Sa voix se mêle à une autre. C'est pour elle qu'il continue. D'écrire, d'aimer. Alors il obéit toujours à cette seule pensée de l'unique amour. De personne. De Dieu. De tout un chacun.
Les deux voix s'échangent dans la relance du désir.
Au croisement des regards un sourire apparaît.
Comme la fleur de l'amandier au printemps.
L'amour se fera.
Ainsi.
" Le sourire de la première fois, et alors ça recommence.
Quoi, la vie,
les larmes en moins,
la mort repoussée,
la souffrance en retrait.
Quoi encore de la vie.
La joie. "
